Souvenir-bulle

Un souvenir vient de remonter à la surface, comme une bulle qu’on remarque juste parce qu’elle éclate.

J’ai 18 ans, je marche dans le XVème arrondissement à  la recherche de l’immeuble d’un ami chez qui je vais pour la première fois. Je n’ai jamais trouvé l’immeuble de mon ami (et à l’époque, les téléphones portables étaient rares, je me souviens avoir essayé de l’appeler d’une cabine -bref-) mais en tournant dans le quartier, j’ai rencontré X, à qui j’ai demandé ma route et avec qui on a fini par se balader toute la soirée. J’ai réellement oublié son prénom.

*plein de petits flashs me reviennent*

Je me rappelle par contre de ses cheveux, bruns et bouclés à la Mika. Son blouson revêche. Les barrières anti-manifestants près de la place où il m’a embrassée à la lumière tamisée des lampadaires parisiens. Ce baiser magnifique, spontané, qui sentait la cigarette, mais très légèrement seulement, comme pour parfumer un souvenir qui se créait. Je me souviens de chez lui, studio d’étudiant rempli de bouquins. Sa surprise mécontente quand il a découvert que j’ignorais qui était Jeff Buckley (qui venait de mourir ce printemps 1997). Et que par dessus le marché, je n’avais encore rien lu de Max Gallo.

On s’est appelés deux ou trois fois après ça, mais il était encore amoureux de son ex. End of story. End of memory.

Qui que tu sois, tu m’as laissé un joli soleil dans la tête. Merci infiniment, c’est de ces soleils dont je me nourris les jours de pluie.
Et en plus, je suis devenue fan de Buckley et de Gallo… Si tu savais 😉

(oui, je parle à mes souvenirs-fantômes)

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